Notas de bolso, caderno azul: o fim

Pensei bem.

Hoje não. Talvez nunca.

Mas nunca também não diria.

O nunca é demasiado extenso.

O nunca é como um poço sem fundo, onde caímos com esperança de bater no fundo.

Nunca batemos.

Temos demasiado pouco tempo para palavras como "nunca".

Tudo é demasiado complexo para palavras como "nunca".

O meu "nunca" é um talvez.

O meu "nunca" tem data.

Um dia.

O meu "nunca" não é um poço sem fundo.

O meu "nunca" vai ter uma história, que poderei contar aos meus sem nunca dizer "nunca",

Nem tal faria sentido, um "nunca" que aconteceu.

E o que será que aconteceu?

O que será que aconteceu no meu "nunca"?

Acho que não temos tempo para isto.

Fique anotado que afirmei, veemente, que acho que não temos tempo suficiente para isto.

E vejamos como desperdiço esse tempo em não fazer nada de concreto,
Concordando e corroborando ao mesmo tempo a anterior oração, a tal do não temos tempo,
Sendo que cada vez teremos menos.

E menos.

E menos.

E menos.

Talvez, no fim, o sol.

Ninguém gosta de fantasmas

Depois de o escrever será tarde demais, estará escrito

E poderá ser dito que, um dia, eu o pensei.

Terei pensado, de facto

E cometido o erro de o escrever, de lhe dar corpo

Remeter tudo para tinta, papel

E perpetuar-lhe o destino. Tu.

Depois de o escrever...

Não que me apontem o dedo e digam:

"Eis o homem que escreveu!"
Que gritem "este homem mentiu!"

Ou que o mundo se solte das fundações.
Não.

Serão apenas palavras sem sentido,

Tê-lo-ão perdido algures depois, talvez não todo mas a maior parte

E continuarão a existir, apenas como fantasmas.

Mas ninguém gosta de fantasmas. 

pág. 27, caderno azul

Por vezes parece alterável, como nos filmes que conhecemos e que ao rever ficamos à espera que seja desta que ela não abra a porta ou que ele não morra na explosão.
Por vezes parece alterável.
E por vezes pareces tu, mas quase nunca és tu.

Há qualquer coisa de gratificante em não esquecer.
Não me perguntes o quê, porque não sei.
Por vezes parece alterável.